Den følgende historie er et uddrag fra Dr. Vernon Colemans roman 'Historier med et twist i fortællingenDen handler om Tom Whitehouse, en mand der arbejder i fagforretningen på St. Christopher's Hospital Medical School, hvor han forbereder lig til dissektion.
Det lyder måske som et kedeligt emne til en historie, men læs videre for at opdage historiens twist.
(PS: Det er en roman, ikke en sand historie.)
Lad os ikke miste kontakten ... Jeres regering og Big Tech forsøger aktivt at censurere de oplysninger, der rapporteres af The Udsat for at tjene deres egne behov. Tilmeld dig vores e-mails nu for at sikre dig, at du modtager de seneste ucensurerede nyheder i din indbakke…
Bemærk: Denne historie blev første gang udgivet i London Mystery Magazine i 1966. Den er nu inkluderet i Vernon Colemans bog `Historier med et twist i fortællingen'som er tilgængelig via boghandlen på hans hjemmeside under sektionen 'Romaner'.
Tom Whitehouse stirrede beundrende på sin nye krop. Den grå hud strakte sig stramt over den lille krop, de matte glasøjne, det barberede hoved: det var alt sammen så velkendt. I over fyrre år havde Tom været ansvarlig for lig- eller genstandslageret på St. Christopher's Hospital Medical School; i den tid må han have forberedt flere tusinde lig til dissektion. Det var hans job ikke kun at rense, barbere og mærke sine "kunder", men også at injicere dem med konserveringsmiddel.
Det var faktisk sjovt. Han var begyndt at arbejde på lægestudiet som laboratorieassistent lige efter han var færdig med skolen. Den gamle mand, der havde været ansvarlig for fagforretningen, havde spurgt efter en assistent, og Tom havde søgt, fordi lønnen var bedre. Det var svært at finde folk, der var villige til at arbejde nogen steder på lighuset, men Tom håbede på at blive gift. De ekstra ugentlige penge havde gjort det muligt for ham at blive gift meget tidligere, end han havde turdet håbe. Når han nu ser tilbage, kunne han ikke forstå, hvad al den travlhed havde handlet om.
Den lille gamle dame lå nøgen udstrakt på stenbordet og var stadig tynd og knoklet. Men når de først var kommet så langt, tænkte Tom, var det jo alt sammen godt. Eleverne kunne lide et tyndt emne at dissekere, det gjorde deres arbejde så meget lettere. Faktisk, tænkte Tom, kunne professor Simkins selv meget vel lide at bruge den nye krop.
Professor Simkins fra Anatomisk Institut var i gang med at skrive en ny dissektionsmanual til medicinstuderende og havde i de seneste måneder brugt en del tid på at dissekere lig og derefter få taget fotografier for at illustrere sin nye bog.
Tom stirrede på den lille gamle dame. Det virkede virkelig en skam. Selvom han havde arbejdet så længe blandt de døde, havde Tom aldrig helt formået at anlægge den nonchalante holdning til døden, som så mange mennesker i lignende stillinger udviste. Tom kunne aldrig glemme, at hans "kunder" var nogens børn; de var sandsynligvis blevet gift og havde måske selv fået børn. De havde bestemt elsket og grinet. Men da de først var kommet ind på lægestudiet som subjekter, mistede de al værdighed og respekt. De var ikke så meget subjekter som objekter.
Toms assistent, en rødkindet ung mand med et mutt panderynk, syntes aldrig at have gennemgået dette stadie. For ham var de mennesker, der kom ind i forberedelsesrummet, ikke mere menneskelige end de kolde stenplader, de lå på. Tom havde ikke ønsket ham som assistent i første omgang, men han havde intet at skulle have sagt i sagen. Ikke at professor Simkins normalt ville have undladt at konsultere Tom, men den nye assistent var en vag slægtning til professoren, og Tom formodede heller ikke, at han havde meget lidt valg i sagen.
Normalt kom Tom og professoren godt ud af det med hinanden. Tom var professorens fuldstændige fysiske modsætning. Manden i butikken var lav, rund og til tider blæsende, med klare, små, funklende øjne dybt nedsænket i et kugleformet, lille hoved, kronet med et par totter sølvgråt hår. Professor Simkins var høj og tynd, dybest set klodset, men til tider overraskende kongelig. Temperamentsmæssigt komplementerede de også præcis hinanden. Tom fnøs nogle gange, men var en munter fyr i hjertet. Professor Simkins tilsyneladende upersonlig og ufølsom; temmelig kold i sin væremåde, selv over for dem, han kendte godt. Tom beundrede og respekterede professoren, som til gengæld respekterede Tom og nægtede at blande sig i butikkens daglige drift.
Klokken var tyve minutter i seks; Tom trak et lagen over den lille gamle dame og sukkede. Det var tid til at tage hjem for weekenden. Da han gik, stirrede Tom et øjeblik på ligene på de kolde stenplader, han nikkede til dem, råbte godnat og lukkede stille døren, som om han var bange for at vække dem.
Mens han skyndte sig hjemad, med den kvalmende lugt af død og konserveringsmidler, der bølgede omkring ham som en sværm af bier, mistede Toms ansigt sit muntre udtryk og fik et trist, eftertænksomt blik; hans øjne mistede deres gnist og fik et mat, håbløst blik. Han så ikke frem til at komme hjem. Det var ironisk, tænkte han, at ægteskabet, det der havde fået ham til at tage jobbet i fagbutikken for alle disse år siden, skulle have vist sig at være et så ynkeligt antiklimaks.
Hans ægteskab var aldrig blevet, som han havde håbet. Det var en håbløs fiasko. Den smukke unge fyr, han havde valgt at tilbringe sit liv med, var hurtigt blevet til en slem, formløs husmor med en knivskarp tunge. Hun syntes at finde en uendelig mængde glæde i at lege med sin mand; ligesom en kat med en mus, ville hun drille og torturere ham og tage hans hver bevægelse som et signal til at angribe. Tom hadede hende lige så meget, som han nogensinde havde hadet nogen, eller nogensinde kunne hade nogen. Ikke et stikkende, brændende had, men et dumpt, konstant dunken af afsky.
Da det var fint, besluttede Tom at gå hjem den aften, og klokken var et par minutter over seks, da han ankom til sit beskidte lille fritliggende hus i en dejlig forstad til byen. Hans kone ventede på ham med armene i hælene ved bagdøren. Tom tvang frem et muntert smil. "Hej, skat, hvordan har du det? Har du haft en god dag?"
Han prøvede at starte en samtale, men han kunne lige så godt have talt med et af ligene i den pågældende butik. Hans kone stirrede hånligt ned på den buttede lille mand. "Og hvor har du været i nat? På jagt efter en af dine veninder, tør jeg godt sige. Ligegyldigt om din stakkels kone, der slider over et varmt komfur hele dagen. Åh nej! Nyd det, Tom Whitehouse. Dit måltid er på bordet, og du skal ikke bebrejde mig, hvis det er ødelagt."
Tom klemte sig heldigvis forbi sin kone, så snart hun var faldet lidt til ro. Han var kommet tidligt nok hjem til at dæmpe hendes fuldstændig ubegrundede mistanker, selvom han vidste, at det aldrig hjalp. Han stirrede sygeligt på den blodfattige kål og det tørrede kød, der var dækket af brun, geléagtig sovs. Med et suk satte han sig ned og spiste sit måltid; hans kone sad overfor, nippede larmende til en kop te og så på ham. Hun spiste altid sit aftensmåltid, før han kom hjem.
Atmosfæren var næsten lige så tyk som sovsen, der dækkede hans måltid, og da han var nået til den sidste kartoffel, kunne Tom ikke længere holde stilheden ud. Han kastede et blik over bordet på sin kone, hun stirrede stadig ufravigeligt på ham. Hvis blikke kunne visne, ville Tom for længst være blevet en dyrebar ejendel for en indisk hovedjæger.
"Hvad skal vi lave i weekenden, min kære?" spurgte Tom.
Der var et øjebliks stilhed. Så kogte Toms kone over af raseri, hendes tykke kindkæber rystede af raseri, hendes mørke øjenbryn susede indad som halvbacks, der strømmede ind mod en invaderende center forward, og venerne stod tydeligt på hendes enorme, hvide pande.
"Hvordan forventer du, at jeg skal vide, hvad vi skal gøre? Siden hvornår har jeg haft noget at skulle have sagt om noget? Har du planlagt noget?"
„Tja, øh, ikke noget særligt, min kære, ingenting,“ stammede Tom. „Jeg har ingenting i tankerne.“ Han bemærkede, at sin kones mund krøllede sig sammen i kanterne, som gammelt brød, og tilføjede hurtigt: „Medmindre du gerne vil komme til St. Christopher. Måske på søndag.“
Han ventede et øjeblik, og efter at have forsikret sig selv om, at hans kone ikke planlagde noget formidabelt verbalt angreb, fortsatte han. "Du er aldrig kommet, der er ikke meget at se, men måske kunne du tænke dig at se, hvor jeg arbejder. Du kan tage et kig på det patologiske museum; det er en slags super makaber Madame Tussauds." Tom klukkede, ret begejstret for sit eget forslag.
"Og hvad i alverden skulle jeg have lyst til at bruge min søndag eftermiddag der? Selvom jeg ikke kan forvente, at du finder på noget bedre end det, formoder jeg; og hvis vi ikke gør det, gør vi ikke noget."
Det regnede søndag, og da de ankom til lægestudiet, var de begge gennemblødte. Tom fortrød næsten med det samme, at han overhovedet havde inviteret sin kone til St. Christopher's. Hun var ikke det mindste interesseret i museet, det sted, hvor de unge herrer ofte tog deres unge damer hen, om det var for at skræmme dem eller imponere dem. Tom havde aldrig været helt sikker.
Hun gik larmende rundt i gangene uden at lægge mærke til Toms bønner om at være stille. Hun vandrede muntert ind og ud af de laboratorier, der havde stået åbne. Hun tuttede og skreg ad forsøgsdyrene, der var lukket inde i deres små bure, og i en af de smalle gange tvang hun sig uhøfligt forbi vicedekanen, som, som om det var lykkedes, havde sneget sig ind for at indhente noget papirarbejde.
Endelig var den store rundvisning overstået, og Tom udstødte et taknemmeligt suk af lettelse. Kun den pågældende butik var tilbage, og så kunne de gå hjem. Tom bemærkede, at hans kones normalt blege hud var falmet, før de nåede butiksdøren; men han var ikke klar til, hvad der skete, da han åbnede døren.
Han havde ikke ment, at hun skulle komme ind i rummet og holdt blot døren åben for hende; hun lænede sig frem på tæer og stirrede med åben mund på rummet med de indhyllede kroppe.
Pludselig besvimede hun.
Det varede et par sekunder, før Tom indså, hvad der var sket, men det varede ikke meget længere, før han havde løftet hende op i sine kraftige arme og placeret hende på en af stenpladerne. Han pilede hen over rummet for at hente et bæger vand til at stænke på hendes ansigt. Han hørte hende råbe: "Jeg kan ikke forvente, at du finder på noget bedre." Men da han vendte sig, lå hun stadig tavs på stenpladen, hvor han havde lagt hende.
Han fortsatte tværs over rummet, men i stedet for at hente vand, samlede han sprøjten op, som han havde brugt til at injicere sine forsøgspersoner med konserveringsmiddel. Han fyldte den forsigtigt og vendte tilbage til sin kone. Da han satte sprøjten på plads, skubbede den ind i en vene og begyndte at klemme stemplet, begyndte hans kone at røre på sig. Hun vågnede halvt, så for at se, hvad han lavede, og rynkede panden, forvirret. Fire gange fyldte han sprøjten og tømte dens indhold ud i sin kones blodbane, indtil hun ikke bevægede sig mere.
Det var først da, at han indså, hvad han havde gjort.
I et glimt pilede han hen over rummet og lukkede og låste døren, som indtil da havde stået vidt åben. Derefter klædte han sin kone af og pakkede hendes tøj i en sort plastikpose. Han kunne tage det med til ovnen bagefter og destruere det.
En time senere lå hans kones lig opstillet på stenpladen; barberet, nøgen og bevaret; frataget al værdighed og identitet. Han dækkede det med et hvidt lagen, vendte sig om og forlod rummet.
Ingen, tænkte han, mens han slæbte sig hjem alene, behøvede at blive mistænkt. Hans kone var lidet kendt og lidet vellidt; der var ingen, der savnede hende. Hun talte aldrig med naboerne og havde ingen venner eller slægtninge.
Hvad angår liget, var Tom i en ideel position til at bortskaffe det; hans lister blev aldrig tjekket. Hvis et lig havde en særlig usædvanlig deformitet, eller et organ viste tydelige tegn på en sygdom, ville Tom nogle gange blive bedt om at udarbejde en rapport om emnet, der skulle ledsage prøven, når den blev indført på patologimuseet. Men det var en sjælden nok begivenhed.
I tre måneder lå liget i fagforrådet og ventede på det næste optag af medicinstuderende, hvor det skulle ledsage de andre kadavere ind i dissektionsrummet. I mellemtiden varede den halvhjertede sladder, der havde bekymret Tom lidt, efter at han havde spredt budskabet om sin kones uheldige sygdom og alt for tidlige død, ikke længe. Og Tom var meget lykkeligere.
Måned efter måned så han sin kone forsvinde under de prækliniske studerendes ivrige skalpeller. Først blev armene, så benene fjernet og dissekeret. Inden for fire måneder efter at være dukket op i dissektionsrummet, var hans kones krop blevet til en grotesk og ensom torso. Tom kunne ikke længere genkende den kvinde, som han havde været gift med i så mange elendige år, kun tallet på tabellen fortalte ham, hvilken krop der tilhørte hvilket navn.
Tom var travlt optaget af at gøre klar til det følgende års optag af studerende, da professor Simkins kom ind. Professoren så henrykt ud. "En af grupperne har opdaget en yderst forbløffende udspilet milt. Kan du fortælle mig detaljer om patientens sygdom, behandling, læge og så videre?"
"Kan du fortælle mig, hvilket bord det er, professor?" spurgte Tom.
Professoren tænkte sig om et øjeblik og rynkede panden. "Nej, det er jeg bange for ikke," indrømmede han.
Det var en lang gåtur fra emnebutikken til dissektionsrummet. Før de var nået halvvejs, slog en frygtelig tanke Tom. Hvad nu hvis liget skulle vise sig at være hans kones, liget uden dødsattest eller dokumentation? Hans kone havde altid været akavet.
Det var et chok for alle, da gamle Tom Whitehouse kollapsede på gulvet, da han fik vist en udspilet milt. Men det varede ikke før om flere dage, at sladderen endelig fik sin afklaring. Det så ud til, at Tom var kollapset og død efter et hjerteanfald.
Der var en hel del forvirring omkring de pågældende lageroptegnelser. Mappedokumenterne om det ene lig kunne ikke findes nogen steder. Men heldigvis havde de ingen spændende særheder, og resterne blev simpelthen ødelagt i ovnen.
Først udgivet i London Mystery Magazine i april 1966
Om forfatteren
Vernon Coleman MB ChB DSc praktiserede medicin i ti år. Han har været fuldtids professionel forfatter i over 30 årHan er romanforfatter og kampagneforfatter og har skrevet mange faglitterære bøger. Han har skrevet over 100 bøger som er blevet oversat til 22 sprog. På hans hjemmeside, HER, der er hundredvis af artikler, som er gratis at læse.
Der er ingen reklamer, ingen gebyrer og ingen anmodninger om donationer på Dr. Colemans hjemmeside eller i videoer. Han betaler for alt gennem bogsalg. Hvis du vil hjælpe med at finansiere hans arbejde, skal du blot købe en bog – der er over 100 bøger af Vernon Coleman i trykt form. på Amazon.
Expose har akut brug for din hjælp…
Kan du venligst hjælpe med at holde lyset tændt med The Exposes ærlige, pålidelige, kraftfulde og sandfærdige journalistik?
Din regering og Big Tech-organisationer
prøv at tave The Expose ned og lukke den ned.
Så har vi brug for din hjælp til at sikre
vi kan fortsætte med at bringe dig
fakta, som mainstreamen nægter at vise.
Regeringen finansierer os ikke
at udgive løgne og propaganda på deres
vegne ligesom mainstream medierne.
I stedet er vi udelukkende afhængige af din støtte.
støt os venligst i vores bestræbelser på at bringe
din ærlige, pålidelige og undersøgende journalistik
i dag. Det er sikkert, hurtigt og nemt.
Vælg venligst din foretrukne metode nedenfor for at vise din støtte.
Kategorier: Seneste nyt, Verdens nyheder
https://www.youtube-nocookie.com/embed/ZFUomLdn9aQ vi kan alle lære af denne her
https://www.youtube-nocookie.com/embed/i-T7tCMUDXU 4. fase
https://www.youtube-nocookie.com/embed/buiNWADqakM vi diskuterede lige dette
https://www.radiationresearch.org/research/dr-martin-palls-latest-compilation-of-emf-medical-research-literature/ 5G-forbindelsen